Prête-plume sur Meuse sûr
© Signes de vie

20 ans d'aventures

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C’est le temps des cerises, le joli temps d’aimer. L’air est tout embaumé d’un amour infini, partagé. De l’arbre éclot la fleur, de la fleur naît le fruit, le fruit mûr tombe en terre, enfante l’arbre.

 

Cependant, quelque part au bord de l’infini, en plein cœur du monde, la cerise éclate. Le fruit est minuscule mais la déflagration est immense, atomique. Elle engendre le temps, le mensonge, la haine, la souffrance et la mort. Subrepticement, de plein fouet.

Adam le rouge surgit de l'être, dont nous sommes tous orphelins volontaires.

 

Vous y étiez, tout comme moi. Mais le temps a passé, un très long temps, et, après beaucoup de maux, de mots, de morts, après beaucoup de vies, nous avons oublié. Nous avons voulu oublier. Nous avons enterré notre mémoire au fond du temps qui passe et le temps est passé sur nous, qui avons tout nié : Adam le rouge, les cerises, le mensonge, tout. Le temps qui reste est écourté. Qui s'en soucie encore ?

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